Une mine d'or culturelle
Catherine parle d’or. L’histoire n’est plus. On vit avec elle le passé au présent et le présent au passé : des heures anciennes au siècle de Périclès, puis des passages des romains aux ambitions d’Hadrien, des siècles où Athènes s’endort à ceux où elle se rebiffe, des années où on l’humilie à celles où elle se reconstruit.
On suit Catherine en pleine confiance dans les ruelles qui remontent vers les murailles : en pénétrant les jardins secrets et les maisons modestes des bâtisseurs du quartier de Plaka ; en apostrophant les moines souriants d’un minuscule couvent caché sous les figuiers ; en débusquant au coin des rues et au pied des murs fresques et pierres oubliées de la grande histoire ; en distinguant les musiques grecques les unes des autres.
On en oublie la grande ville blanche qui s’étire à nos pieds jusqu’à la mer.
Le charme que Catherine veut et arrive à nous faire partager, c’est le charme de l’inattendu, du
paradoxal. Quelque chose de différent du codé et de l’organisé.
Quelque chose qui a la logique de l’illogique : celle d’une démocratie qui se construit en 1830 par exemple en demandant un roi pour la mettre en œuvre, celle de répondre à l’urgence en optant pour le temps long, celle de dire oui en affichant un geste de dénégation, celle de donner à un chocolat le nom d’un tyran :Leonidas
